(Acróstico para Maira García Camejo…
la amiga del alma de mi madre)
Por JOSAN CABALLERO.
MADRES QUE NOS QUIEREN SIN OFENSAS
Manía de ser ángel revuela por tus venas,
Armonizando un cuerpo de santa sin verbena:
Idealizar tu nombre, cual reina de colmena,
Realmente es cosa fácil, por ser la madre apenas,
Arropando a tus hijos, como flor de azucena.
Gustas de atardeceres, en donde el sol recuesta
Al cielo su medalla, para prender su orquesta,
Rendido ante la luna, que le saca su fiesta,
Cuando vas a la cama, y ella se queda enhiesta,
Inspirando mil nupcias, hasta ganar su apuesta
Al día, que nos trae clave sol en su cresta.
Cómo ríes y gozas con mi madre en la cena:
Amigas del futuro, aunque no hay Nochebuena
Mejor cuando preparan su café en la quincena,
Entonando sus vidas, cual dos mujeres plenas,
Jubilosas de dar su amor a manos llenas:
Oh, santas de su casa, vecinas sin antenas,
se encomiendan a Dios, y elevan sus novenas
plegarias, que once mil vírgenes resuenan,
sobre ayunos de arroz y casas que dan pena:
Hasta que el siglo avance, dejando por su arena
a los héroes falsos y a madrecitas buenas:
Como Noelia y Maira, que inventan su alacena
con restos de un país, anclado tras centenas
de años: Reclusorio de-mentes por docenas,
sobre un pueblo infeliz, que no desencadena
su miedo, con la rabia a aquellos que enajenan,
cuando la isla se hunde, frente al señor que ordena
mantenerse callado o irse a tierra ajena
a sepultar su alma, mientras su muerte estrena
en un sinfín de oficios, que el corazón entrenan,
donde perder la esencia es tener boca llena
y/o ganarse una voz; en tanto, ellos cercenan
las ansias de salir, con culpas que almacenan,
en una patria ausente, que ni al himno le apena…
Pero hay madres que tienen sus piñatas rellenas
de amor para sus hijos: Ellas son las barrenas,
que irrigarán el suelo, desde sus mismas venas,
y nacerán los ángeles absueltos, cual Mecenas
reanimando en su canto a vírgenes morenas:
Cual aves infinitas, ellas nos concatenan
libertad bajo un cielo, que a nadie lo condena
a vivirse muriendo en batallas ajenas,
como si su velorio no fuese una verbena,
nutrida por semillas de almas, cual antenas
comunicantes, libres, igual que grandes quenas
de espíritus parlantes, que envían sus amenas
voces y emanación, para espantar las hienas
que arañan al país y roban su alacena,
al murmurar bloqueos, para estanco en tercenas:
Cambian pan por moringa; y la mismita avena
mezcla la soya, el gofio, junto al hambre que frena,
pero jamás las ansias de seguir su faena,
en hombres y mujeres, que colman sus almenas,
perdidos o encontrados, entre tanto se alienan
con la mentira a medias, cuya verdad te entrena:
Mientras el tiempo apremia o las balsas carenan
el impulso de irse, mas pierden sus codenas,
si hilan con la inercia sus almas a esa mena
que adormece, consume y la vida te enhena
de un dolor que se torna de carmelita a siena:
Hasta apagar tu luz, junto a otras que asuenan,
y no hay más despertar, si la conciencia ensena
sobre el honor que todos se cortan cual melenas,
tiradas por el aire, en su mar de sirenas,
para que nadie pueda volver de sus pepenas,
sino morirse (vivirse) en vilo, ante un clamor que truena!
Jose Antonio Gutiérrez Caballero
Miami, 20 de enero del 2014.
Miami, 11 de septiembre del 2014.
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